Insônia

Vagando pela casa. Com frio. Tá bom, alivio bebendo tequila. Torcendo para ter sono, mas qual. Sem conseguir fazer nada de produtivo. Poderia mexer no texto que tenho que arrumar urgentemente para o Má traduzir. Ou corrigir as mil provas que me esperam com a boca aberta, cheias de dentes pontiagudos. Quem dera. Estou lendo um texto, mas completamente desatenta. É irônico, porque ele é sobre o rádio e fala na escuta desatenta. Bingo. Escuta e leitura. Tenho um livro legal de mistério (a-do-ro). Muito bom mesmo, da Fred Vargas. Se pegar, não largo até amanhã (não sou daquelas que dormem com livros. Nem com TV). E quem vai segurar o amanhã, depois? Texto para corrigir e terminar, provas para corrigir e entregar. Além das outras três ou quatro tarefas do trabalho. E quarta é dia de faxina. Tenho espinafre e agrião que o Má trouxe do sítio para limpar. Tarefas para organizar. Pelo menos ele aprendeu a por o agrião no vaso com água para conservar. Um dia, quem sabe, aprende a limpar e colocar na geladeira. Ou seja, o amanhã (hoje) promete. Nessas horas, lembro com sou parecida com meu pai. Ele trocava a noite pelo dia, nunca trabalhava de manhã. Começava a funcionar à tarde, acordava perto das onze horas. E ia madrugada adentro. Dizia que era o único horário em que a casa ficava quieta e ele conseguia escrever. Pensando bem, até o cachorro dorme. Os únicos barulhos são do teclado e o do relógio atrasado que tenho na cozinha-- com tantos lugares, escrevo na cozinha. Só que eu, por uma conjunção de fatores, trabalho de noite e de manhã. Que acontece ser de madrugada. Meu fuso horário não combina com meu fuso interno. Porque, ao contrário do meu pai, escolhi a convivência com os funcionários, sendo sempre a bailarina. Como diria Caetano, cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é. O problema reside em que a gente não sabe exatamente o que é. São quase três da matina e eu tenho realmente que dormir. Mas, para finalizar, lembro novamente no meu pai (ok, sou edipiana assumida), que tinha a pachorra de dizer que "um homem relaxado poderia ser um filósofo, mas uma mulher relaxada seria sempre apenas uma mulher relaxada", mas que, ao contrário do restante da humanidade, toda vez que eu me queixava sobre minha existência, dizia: "minha filha, é claro que vc tem o direito de sentir-se assim. Eu no seu lugar, me sentiria muito pior". Às vezes a possibilidade de um telefonema faz muita falta.